Amsterdam

Fue hace tres años o siete. Era una tarde oscura, en una estrecha callejuela cerca de una de las estaciones del ferrocarril. Ella, de pie, apoyada en la pared cerca de una puerta, se fumaba la tarde mientras recibía la luz mortecina de un farol. Tenía una cara joven muy pintada. Lo que me atrajo fue la pintura, la blancura de aquella cara que parecía una mascara que solo usaba de día y de noche… y los labios rojos y brillantes, y el pelo. No había nadie más en la calle.

Me dijo que 50 dólares